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Al pasar frente a la cruz.

Cual suele la luna tras lóbrega nube

Con franjas de plata bordarla en redor,

Y luego si el viento la agita, la sube

Disuelta a los aires en blanco vapor,

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Así vaga sombra de luz y de nieblas,

Mística y aérea dudosa visión,

Ya brilla, o la esconden las densas tinieblas,

Cual dulce esperanza, cual vana ilusión.

La calle sombría, la noche ya entrada,

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La lámpara triste ya pronta a espirar,

Que a veces alumbra la imagen sagrada,

Y a veces se esconde la sombra a aumentar,

El vago fantasma que acaso aparece,

Y acaso se acerca con rápido pie,

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Y acaso en las sombras tal vez desparece,

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